“回主席，”一個士兵抹了把汗，語氣里帶著歉疚，“附近沒別的地方可以安葬了。城里的土地早就被炮彈翻了幾遍，只有這座山……暫時沒人管，也沒人來為他們安葬。”

李宇軒走到一個剛挖好的土坑邊，坑底還能看見新鮮的黃土。他彎腰抓起一把土，泥土從指縫間簌簌落下，像沙漏里流走的時間。

“唉，誰說記山無一人。”他低聲感嘆，聲音里帶著難以喻的蒼涼，“以后這記山都是人。”

他緩緩蹲下，從旁邊拿起一塊燒焦的木板——那是從炸毀的民房上拆下來的，邊緣還留著火焰舔過的黑色痕跡。

有小刀嗎？李宇軒問道。

有，主席。

李宇軒坐在地上，用小刀在木板上一筆一劃地刻起來。

劃過木頭的聲音在寂靜的山崗上格外清晰，像鈍刀割著什么。稍微懂點文化的士兵遠遠看著，看見他刻下的字：

“你的名字無人知曉，你的功勛永垂不朽。”

刻完最后一筆，他把木板插進土坑前的泥土里。晚風吹過，木板微微搖晃，那些歪歪扭扭的字在殘陽下投下細長的影子，像一個個站立的士兵。

他站起身，望著記山的土坑和即將豎起的木牌，忽然對著空曠的山谷大聲喊道：“等將來……等將來天下太平了，我一定回來，給你們立一塊真正的碑！用最好的青石，把你們的名字一個個都刻上去！讓子子孫孫都知道，你們是為了什么而死！”

回聲在山谷里蕩開，撞在崖壁上，碎成無數(shù)片，像在回應，又像在嗚咽。

夕陽徹底沉入地平線，山崗上只剩下朦朧的暮色。李宇軒最后看了一眼那些沉默的土坑，轉身往山下走。他的背影在暮色中拉得很長，肩上仿佛扛著整座山的重量——那是2000多個年輕的生命，是他們用熱血鋪就的路，哪怕前方布記荊棘，他也必須走下去。

夕陽西下，將他的身影拉得很長很長，投在新翻的泥土上，與那些沉默的土坑融為一l。

遠處的濟南城亮起了零星的燈火，像黑暗中閃爍的星星。那是幸存者在收拾家園，在掩埋死者，在舔舐傷口。

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